Emplissant d’épineux nectar notre citrouille,
Nous bouillons d’y mûrir le suc des grands esprits ;
Mais troubles mélangeurs de l’or et de la pouille,
Nous avons bu pour lys de vieux chardons sans prix !
Butineurs condamnés à récolter la drouille
Par un flair de chimère éclose aux ronciers gris,
En vassaux d’un Pégase à tête de gargouille,
Nous piquons pleins d’orgueil sur des pistils aigris !
Quand fiers de prodiguer, briguant des gratitudes,
L’indigeste miellat qui suinte de nos fronts,
Nous vomissent nos pairs, invinciblement rudes…
Et seules que ravit, hormis les moucherons,
Cette glu débordant nos ruches tumorales,
Suçotent nos cerveaux des muses peu florales.
